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Pierre QUILLARD (1864-1912) : Chambre d’amour

La nuit tiède est clémente à la ville qui dort ; Des lys impérieux triomphent dans la chambre Et cependant nos coeurs sont froids comme Décembre Et nos baisers d'amour amers comme la mort. Ta douce bouche s'ouvre à des … Continue reading

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Pierre QUILLARD (1864-1912) : Pour une absente

Je veux m'enfermer seul avec mon souvenir, Immobile, oublieux des rafales d'automne Qui font les frondaisons se rouiller et jaunir Et de la mer roulant sa plainte monotone ; Je veux m'enfermer seul avec mon souvenir. Le demi-jour filtrant des … Continue reading

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Pierre QUILLARD (1864-1912) : L’automne a dénudé…

L'automne a dénudé les glèbes et le soir. Un soir d'exil et de mains désunies, S'approche à l'horizon des plaines infinies, Roi dévêtu de pourpre et spolié d'espoir. Ô marcheur aux pieds nus et las qui viens t'asseoir Sans compagnon, … Continue reading

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Pierre QUILLARD (1864-1912) : Ruines

À Maurice Nicolle. L'illustre ville meurt à l'ombre de ses murs ; L'herbe victorieuse a reconquis la plaine ; Les chapiteaux brisés saignent de raisins mûrs. Le barbare enroulé dans sa cape de laine Qui paît de l'aube au soir … Continue reading

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Marie-Caroline QUILLET (1835-1867) : Ce qu’il faut au poète

Enfant de la nature, Il lui faut ses bouquets ; Ses tapis de verdure Et l'or de ses guérets. Mais il faut au poète Des rythmes inconnus, Les clartés du prophète Et les nuits de Jésus. Il lui faut des … Continue reading

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Joseph QUESNEL (1746-1809) : Stances sur mon jardin de Boucherville

Petit jardin que j'ai plantéQue ton enceinte sait me plaire !Je vois en ta simplicité,L'image de mon caractère. Pour rêver qu'on s'y trouve bien !Ton agrément c'est la verdure ;A l'art tu ne dois presque rien,Tu dois beaucoup à la … Continue reading

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Joseph QUESNEL (1746-1809) : Songe agréable

Une nuit que le dieu Morphée,Sur ma paupière compriméeDistillait ses plus doux pavots,Je vis en songe dans la nue,Un vieillard à tête chenue,Qui me fit entendre des mots : Bellone va fuir exilée,L'Europe de sang abreuvéeLa repousse au fond des … Continue reading

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Joseph QUESNEL (1746-1809) : Stances marotiques à mon esprit

Non mon esprit vous n'êtes sot,Mais onc ne fûtes Philosophe,Point n'est sagesse votre lot,Pourtant ne manquez pas d'étoffe. Point trop mal vous dites le mot,Assez bien raillez sans déplaire,Or un sot ne le pourrait faire :Non mon esprit vous n'êtes … Continue reading

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